¿Hasta que momento un motivo se puede confundir con un capricho? El auto-análisis debería indicar el momento en el que la disposición trasgrede al entendimiento mismo. La necesidad nos otorgó visiones utópicas sobre la manifestación del cariño, pero el ciego manifiesto del amor correspondido nos dictó un camino empedrado de descuidos y malas apuestas.
El mismo costo-beneficio de una opción, que en su momento fue claro, se convierte en grisáceo. Millones de vertientes existen simultáneamente en el control de nuestro cálculo. Millones de versos cantan melodías de otros futuros comienzos, pero el pasado está demasiado cerca de nuestra memoria y no nos permite ver más allá de la proyección armónica de las consecuencias.
Nada está escrito, la poesía es producto de la insatisfacción. El humilde gesto de apego al martirio ha roto ya mil almas en ejercicios de serendipidia. El objeto del deseo pasa a ser una vaga idea de lo que alguna vez nuestros ojos tuvieron el privilegio de digerir. El miedo desplaza la curvatura de nuestra relación hacia un afelio, descartando la posibilidad de obtener alguna bondad.
Todo esto debilitado cada milésima de segundo y amortiguado por un péndulo de contricción.
Los caprichos son el botón de aquel ramo que usted pagó y jamás verá en flor. Ni hablar, las esperanzas saben venderse mejor que nadie.
ReplyDeleteVerá usted mi querido amigo, le diré que son las historias de perdedores las que molan, y, ¿sabe usted por qué? Porque, ellos, como todos, jugaron a ganar pero perdieron, porque dijeron "all-in" cuando se terminaron las fichas y con el último vaso se fueron a casa sin nadie; ceniza, bandoneón, y copas rotas. Así se aprende, dando vueltas como buitre en un cadaver, pero no olvide que un cadaver pudre y hede.
El valor es ese juego de palabras donde los ojos miran hacia el frente y el trasero para atrás. La poesía, sin mucha duda, es la peor amante que jamás haya tenido.
El tiempo erosiona. Las cosas decaen. Amén.
Un abrazo.